В них нет основы, нет идеи,
Ты не услышишь их мотив.
Ты будешь мерзнуть от метелей
Моих растаявших картин.

И ужаснешься их напевом,
И не отыщешь тишины.
Здесь нет Надежды, здесь нет Веры.
Есть только ты.

Распятый ветром над туманом
Моих лишенных смысла фраз,
Ты подчинишься всем обманам.
Твой свет погас.

Запру тебя в темнице мрачной
Моих упрямых, скучных дней.
Сведу с ума стихов дыханьем.
Ты не уйдешь. В них нет дверей.

Лишь через сотни душных лет,
От шепота устав и обессилев,
Ты вдруг поймешь весь пошлый бред
Стихов моих отчаянно паршивых.

И, может быть, развею эти чары,
Из сердца вырву ком твоих обид.
Сотру все рифмы, где тобой дышал я.
Я уничтожу мир, придуманный для нас двоих

А ты его ждёшь всем трепещущим телом,
Желая отдаться во власть его рук,
И, смело поддавшись всем ласкам умелым,
Совсем ничего не заметишь вокруг.

Но чувствуя взрыв закипевших эмоций,
Не будешь пытаться ты сдерживать страсть,
А вдруг перестанешь с собою бороться,
Ему отдавая незримую власть.

Затем, ощущая всплеск нежной истомы,
Допустишь ты громкий несдержанный стон,
И всю нереальность отхлынувшей дрёмы
Невольно поймёшь, прервав сладостный сон.

Откроешь глаза и не сразу поверишь,
Что это всё было лишь только во сне:
Всё те же из спальни прикрытые двери,
И рядом супруг, что лежит на спине.

И, может быть, долго, взирая на тёмный,
До боли знакомый цветной потолок,
Ты вспомнишь не раз те любовные волны,
Купаться в которых тебе он помог.

И томность желания чувствуя долго,
Которое он в тебе, сонной, искал,
Ты будешь просить исступленно у Бога,
Чтоб сон твой когда-нибудь явью предстал.

Я хочу чтоб знала Ты, что как в вещий сон,
И так в ту березу - я в тебя влюблен!
Я надеюсь, верю, что придет весна...
И Ты скажешь: "Здравствуй, я к Тебе пришла!!!"

Понимаю - не мой, так о том пели птицы...
Почему же узнав, что опять ты в пути,
Под ногами твоими хочу расстелиться
Я травой, чтоб тебе было легче идти?..

Вечером... вечером... тихо нашёптывать:
Милая... милая... встретимся может быть?
В памяти губы губами растоптаны,
Жаром расплющены... милая, что же ты?

Милая... милая... не отпускаются
Чувства-слова на листочек доверчивый,
Только чернила текут, и мараются
Кончики пальцев и локоны-венчики.

В поле ромашковом - сладость падения,
Тени гулящие - воспоминания,
Платьице тонкое, платьице белое -
Птица, дымок, восхищенье, страдание...

Свечка в окне - возвращайся, печальная.
Дни и недели я шорохи слушаю.
Вечером... вечером... было прощание
Между двумя несвободными душами.